Nous avons à peine deux heures à Salt Lake City pour passer les contrôles, récupérer nos bagages, et attraper l’avion pour Las Vegas. Malgré une longue attente à la douane, nous arrivons quelques instants avant l’embarquement. Ouf nous ne resterons pas en rade en pays mormon.

Deux ans après nous retrouvons Las Vegas, son aéroport gigantesque (pourquoi il n’existe pas de vols directs Vegas/Paris ?), nous récupérons la voiture une BMW blanche baptisée rapidement "le tank allemand", et direction le Strip, il est 15 heures heure locale.

Le temps est gris, et la température presque supportable, quand nous arrivons au Caesars Palace, le temps de comprendre le fonctionnement du GPS. On attend longtemps à la réception, puis nous entrons dans une belle chambre au 22^ème étage avec vue sur cette ville délirante surgie de nulle part. On se promène dans l’hôtel, puis sur le Strip, mais le décalage horaire commence à nous peser. On achète des brioches au stand de Guy Savoy pour le lendemain matin et dodo. Mais dans la nuit une sirène hurle dans l’hôtel. On se rendort sans en connaître la raison (un coup de la bande d’Ocean Eleven ?)